В автобусе молодая мамаша с ребенком Мамаша сильно увлечена игрой в мобильный тетрис на батарейках А...

Семья заказала такси к торговому центру. Вместо обещанных 15 минут ждали 45 минут на пронизывающем ветру. Дети измаялись. Муж поминал таксиста тихим незлым словом, мол, приедет — убью нахер!Наконец расселись, поехали.Ребёнок спрашивает громко и чётко:— А почему мы его не убиваем?— Кого? — не поняла жена.— Таксиста!В машине повисла пауза... Таксист нервно улыбается.— Сейчас подальше в лес заедем, — буднично сказала жена, — и убьём.

Картина маслом. Еду в электрическом поезде с объекта. За секунду до закрытия дверей влетает мужик и со всей дури пинает ногой 60-ти литровый рюкзак, стоящий у моих ног — дескать тот ему, резвому козлу, мешает пройти.Вообще за такое хамское поведение полагается не задумываясь выписать оппоненту целебных звездюлй. Но меня пробивает на неудержимый смех: потому как мой ридикюль под завязку забит инструментом и "железом"... пнуть-то он его пнул, ага... и тут же начал скакать на одной ноге и злобно шипеть: "у тебя там, *69 , что, кирпичи что ли?!"Отсмеявшись и утерев ладошками счастливые слезы, отвечаю:— Нет, мужик, у меня там молоток. Два. И перфоратор тоже есть.Каюсь, не удержалась — продемонстрировала.— *69 , ну *69 ...— прошептал несчастный.Кажется я мужику порвала все шаблоны, потому как он на меня опасливо косился вплоть до станции, на которой вышел.

Блин, ненавижу общественный транспорт: пока на остановке дожидалсяавтобуса, успел протрезветь.

В автобусе всегда полно места, когда он идет в противоположную сторону.

Историей про Троллейбусы навеяно. Токма моя будет про трамвай.Было это в конце девяностых в Питере.Ходил у нас такой трамвай 51 номер, до поздна ходил, почти, до часуночи, так как парк трамваный был рядом.И вот.. ночь я еду один во втором вагоне... тишина, зима, холодномерзко.. зябко... вдруг по громкой связи вагоновожатый, типа водительначинает приставив микрофон горлу чревовещать, мрачным голосом... видимоот скуки.— Следующая остановка проспект Непокоренных слева Крематорий, справакладбище.Ну кто не знает объясню, остановка эта почти в чистом поле идействительно справа Пискаревское кладбище, а слева, за мостомцентральный городской Крематорий.Значит подъезжаем... остановились, двери открыл.... закрыл.И могильным голосом продолжил: Следующая конечная, Станция Пискаревка.слева морг, справа кладбище.Тут тоже поясню, слева находится очень крупный морг про больницеМечникова, а справа Богословское кладбище на котором похоронен ВикторЦой.Вообщем выхожу, иду, думаю о смысле жизни, а из первого вагона завидевменя вываливается, тот самый вагоновожатый и так сприщуром спрашивает:— Ну что прикольно?Я отвечаю:— Блин, первый раз задумался где живу!А он в ответ:— Во-во, а я вот кажный божий день о смысле жизни размышляю!И заржал......=====p/s/ Вот видать за это нас Питерских Философов-Интеллегентов на Руси и уважажают однако, юморок у нас на болотах нихрена не Одесский!