Знак Метро на переходе Над Москвой встает рассвет Снизу граждане выходят Похмеленные и нет

Ежедневно растёт экономия топлива!Руководству хочу доложить:"На рулёжку посадка освоена!На стоянку учусь заходить!"

Стою на остановке в довольно плотной группе ожидающих. Приходит автобус, закрытая дверь которого оказывается в метре левее меня. Я рукой цепляюсь за кромку закрытой двери, чтобы напирающая публика не оттеснила меня. Тут автобус слегка трогается, проезжает метр, останавливается и открывает дверь прямо передо мной. Женщина левее меня, от которой дверь уплыла, смотрит строго на меня и говорит "Совсем совесть потеряли!". Я не стал разуверять эту даму — мне было лестно, что меня приняли за такого силача!

В последнее время стали часто появляться истории про летчиков. Правда,грустные какие-то. Попробую переломить наметившуюся тенденцию.Сам я летал за штурвалом самолета всего один раз. Друг дал полетать наЯК 18. Восторга особого не почувствовал, но трудностями профессиипроникся: перегрузки, вибрация, тряска — из любого душу вытрясут, а еслиеще и сто грамм перед полетом пропускаешь, то вообще даже и рассказыватьнеудобно, что там наверху происходит. А уж если лучший друг решилпоказать пару фигур высшего пилотажа...Но есть такие люди, которые не мыслят свою жизнь без авиации. Одним изних был мой тесть. От него я, под водочку и хорошую компанию егосослуживца, и услышал эту историю.Во время войны все подростки стремились на фронт. Не стал исключением имой тесть. В 16 лет он прибавил себе 2 года и поступил в учебку, вкоторой из него за пару месяцев подготовили летчика. Он успел-таки парулет повоевать, побомбить фашистов и дойти до Германии.Не секрет, что старшие офицеры отправляли из Германии на Родину трофеимашинами или даже вагонами. У солдат и младших офицеров такойвозможности не было, да и расстреливали за мародерство частенько.Поэтому грабеж бундесбюргеров ограничивался ревизией буфетов иподпольев: вся еда и питье в брошенных домах съедалась, а то, что небыло съедено, крушилось в хмельном перегаре руками, ногами и саблями(бейсбольные биты тогда не продавались, а сабли подвернулись в каком-тоз`амке). Тесть специализировался на компотах: содержимое выпивалось, абанки складывались в ящики, авось пригодятся. А так как транспортноесредство всегда было под рукой (то бишь самолет), то ящиков этихскопилось немерено.По возвращении в Москву тестя определили служить на Тушинский аэродром.Совсем недалеко от дома. Дом был на Щукинской. Прямо возле теперешнегометро. Практически, рукой подать от места работы. Маленький такой домик,с маленьким таким садом. Ну, может пару соток.Пролетая каждый раз над Щукино, тесть делал на бреющем полете парукругов над своим домом, дожидаясь пока на крылечко выйдет мать, махал ейкрыльями и улетал по своим делам. Идиллия. Круче чем в американскихфильмах.Не знаю уж, страдали ли жильцы близлежащих домов от приступовпанического страха за свои дома и жизни (зря, кстати, повод был), ноПолину Давидовну знали и уважали все соседи вплоть до Курчатника(курчатовского института) с одной стороны и Строгино с другой.Так вот. Дом-то рядом. А нужные банки болтаются у сына (то есть тестя) всамолете без дела. Запилила его Полина Давидовна: принеси, да принесисынок банки домой, ведь компоты надо закатывать, огурчики спомидорчиками мариновать... Крепко засела эта мысль в голове у Яши.Настолько крепко, что стыдно ему было и перед мамой и перед папой засвое непутевое отношение к делу продовольственного обеспечения семьи назимний период. Но ведь несолидно 19-летнему пацану в летной формемладшего лейтенанта таскать по Тушино ящики с банками. Коллеги засмеют,да и соседи. Машин-то тогда не было в личном пользовании, а на таксиникто не раскатывал.Но случай предоставился очень скоро. Дали Яше задание отвезти одногоартиллерийского капитана куда-то под Можайск, что-то там типа посмотретьсверху на какие-то позиции, или просто по делам. Не знаю уж про этоСекретное Задание достоверно. Но у офицера с собой было. Чтобы не скучнобыло лететь, или прибытие отпраздновать, или просто прийти в хорошеерасположение духа, или гильзы протереть... Но один-то пить не будешь.Надо же разделить счастье с друзьями.— Ну что, давай по маленькой? — сказал офицер уже на подходе к самолету.— Давай, — согласился Яша и выдул стакан спирта.— Еще по одной? — спросил офицер.— Можно, — ответил Яша, подумав про себя, — а чем я хуже какого-тогребанного артиллериста.— Закусишь? — спросил капитан.— А зачем тогда пили? — ответил Яша.— Логично, — согласился уже хороший капитан.Спирт подействовал с небольшой задержкой. Ее как раз хватило, чтобыдолететь до родного дома. В затуманенном двумя стаканами чистого спиртамозгу всплыло клятвенное обещание матери насчет "привезти посуду домой".Да и оказию такую грех упускать.— Слушай, капитан! Ты там поищи у себя ящики под ногами.— Нашел. НА чего с ними делать?— Да посуду матери обещал завезти.— Ааа, — протянул капитан, не догадываясь, что его ждет в самомближайшем будущем.Все развивалось по обычному сценарию: подлет на бреющем, пару кругов наддомом, мать на крылечке... НО!!! Набор высоты с заходом в пике старыйсценарий не предусматривал. Поэтому в воздухе запахломатериализовавшимися страхами бедного пьяного капитана.— Ящик с посудой нашел? — прокричал тесть.— Да!— Бросай!!!— Ты что, охуел, она же разобьется— Бросай, говорю, это приказ!И так несколько заходов. По числу ящиков. Один ящик — один заход.— Так вы, что, попали в дом-то? Крышу небось разворотили? — спросил я.— Да ты что, в сад, в сад я метил, меня же бомбить учили...— обиделсятесть.Так и остался он без компота, помидорчиков и огурчиков в 1945 году.Семен Семеныч

Ехал я на днях в маршрутке... Народа — куча. Все толкаются, суетятся. Кондукторша (тетенька лет 50) протискивается где-то в салоне с целью сбора дани. Перед передней дверью ей в спину как в дверь стучится девушка. Диалогд. Вы сейчас не выходите?к. (окинув ее уничтожающим и пожирающим душу взглядом) нет, сейчас нет... Часов в 11 — возможно, но не факт)Пишу впервые, строго не судите)

В автобусе:— Мужчина, развернитесь, мне держаться не за что!